E che festa diventa un foglietto, un pezzo di carta

non importa se è strappato e poi riattaccato e se è tutto 

          ingiallito per la vecchiaia, che importa?       

Che te ne importa?  

Diventa una festa se le parole che porta scritte

sono state scelte a seconda del colore delle parole.

Tu leggi e vedi il blu vedi il celeste vedi il rosso il verde il rossastro

 ti viene sotto gli occhi l’amaranto  

se colui che ha scelto conosceva il volto la voce  

e gli occhi di un tramonto.  

Se colui che sceglie non sceglie bene,

 si mischiano i colori delle parole.

E che succede?

Una gran confusione di migliaia di parole, tutte uguali e dello stesso colore:

 grigio scuro.

                Non senti il mare,   e il mare parla, dice.

 Non parla il cielo, e il cielo è parlatore.

La fontana non dà più acqua. 

Il vento muore.

  Se un’imposta sbatte, non la senti.

 Il freddo si confonde con il caldo,

e la gente parla come se fosse muta.

E questo è il punto:

Neanche un pittore può scegliere il colore delle parole.